Утро. Лёгкий прохладный ветерок гуляет по улицам советских городов. Каждый переулок наполнен живым шумом: звоном голосов, топотом ног, резвым рёвом автомобилей.
В парках дети умоляют папу с мамой купить очередную порцию мороженого, а будущие выпускники рассеянно шагают навстречу последним школьным будням. Шагают и думают, куда идти после экзаменов. Но это только те, кто не определился. Многие уже решили, кем станут: кто машинистом, кто врачом, а кто-то даже учителем.
Мимо школьников проплывает милая парочка – девушка в жёлтом платьице, словно куколка, и кудрявый юноша в очках. Смотрят друг на друга и улыбаются. Школьники шепчутся и хихикают вслед, но парочке явно всё равно.
Розовощёкая девчонка лет семи, держа за руку маму, тоже как-то загадочно смотрит на них, но не смеётся, а немного краснеет то ли от смущения, то ли от зависти.
Пожилой писатель давно приметил и сладкую парочку, и весёлых школьников, и даже маленькую девчонку. Неторопливо идёт в редакцию и здоровается с каждым встречным, старается никого не пропустить. Думает о том, как хорошо начинается день. Надо бы новую повесть начать. О чём? Да просто о людях, обо всех вместе взятых, молодых и старых, добрых и злых, таких живых. Только завтра война.
Война… И над зелёными холмиками со старенькими домами раздалось грохотом нечто ужасное. Нет, это не гром. Мальчик, не слушая криков матери, со всех ног кинулся на грохот. Добежал до края деревни и увидел: неумолимо ползёт по родной земле она…
Война… И дверь с диким треском оторвалась. В избу ворвались чёрные злые люди и что-то непонятно кричали. Девушка, закрыв лицо ладошками, в страхе вжалась всем телом в угол. Только б не заплакать. И чёрный человек схватил Её за ручку…
Война… И мается от бессонницы солдат. Он корреспондент, хотел писать, творить, а не убивать. А где-то там далеко – Она. Ждёт ли? Плачет ли? Любит ли ещё? Он верит, что ждёт, плачет и любит, так же как и прежде. И поэтому Он вернётся, будет жить ради Неё. Потому что Она ждёт его, как никто другой…
Война… И всё кричит взрывами. Земля смешалась с кровью. По уже раздавленным трупам вновь проходятся танки. Один совсем близко. Солдат, тяжело дыша, приподнялся с гранатой в руке. Он должен выстоять. Они должны. Их всего двадцать восемь, но Они выстоят. И Он бросил гранату…
Война… И в мёртвом, опустевшем городе у девочки умерла сестра. Потом бабушка. Брат. Оба дяди. Мама. Умерли все. Она осталась одна. Скоро придёт спасение. Но Она не дождётся…
Война… И девушка не плачет. Замёрзшая и избитая до полусмерти Она не скажет ничего. Пусть пытают, пусть казнят, пусть, что хотят, делают – Она их не боится. Она знает: победа за Ними! И поэтому ни слова из неё не выбьют…
Война… И Они стоят перед чёрной, бездонной шахтой. Ёще такие молодые. Юноши и девушки. Им страшно. Но Они отдали долг Родине, сражались за Неё, не жалея себя, и готовы стоять до самого конца…
Война… И пять девчонок погибли в борьбе с врагом. Пять красивых, невинных девчонок. Им бы детей рожать, за мужьями ухаживать. Но Они погибли. А Он остался. И Он не виноват. Но помнить будет всю жизнь…
Война… И крохотная девочка спросила, снять ли чулочки. Он не знал, что на это ответить. Как так может быть? Но есть приказ. На войне говорит оружие, не сердце. И он взвёл курок…
Война… И тут – победа. Одолели, уничтожили, искоренили фашистскую нечисть. Защитили родную землю, не отдали врагу Родину-Мать.
Мы победили.
Нет. Не мы. А Они – наши Отцы, Деды и Прадеды. Наши Герои.
Почему мы должны помнить их подвиг?
Потому что сейчас я смотрю в окно, а за ним – утро. Солнечное и немного прохладное. Машины рассекают шоссе, а школьники спокойно гуляют, потому что школу закрыли на карантин. За ними наблюдает ворчливый старик и неодобрительно кивает головой. Симпатичная девушка, никуда не спеша, прогуливается с коляской, в которой мирно дремлет пухлый карапуз. Я любуюсь всем этим и невольно улыбаюсь. Какое же хорошее утро.
Ничего бы этого не было, если бы не наши Отцы, Деды и Прадеды.
Мы обязаны помнить тех, кто прошёл Великую Отечественную войну. Тех, кто бился до последнего на фронте. Тех, кто кидался под пули, защищая товарищей. Тех, кто ушёл и не вернулся. Тех, кто пришёл с победой.
Девятого мая семьдесят пять лет назад Они отвоевали для нас солнце над головами, землю, по которой мы ходим, нашу жизнь отвоевали. И если мы забудем об этом, то станем хуже фашистов. Мы превратимся в людей без прошлого, а значит, без будущего.
Спасибо Вам за всё.
Спасибо Вам за нас.
[mailerlite_form form_id=4]
